Odio questa fottuta primavera e tra poco comincerò a soffrire di allergia ai pollini. Soffro come un cane a primavera, sembro uno stronzo che cammina. Mi barcameno dondolando tra la gente e sopravvivo come se non fossi vivo.

Io non capisco quale strano umore mi abbia cagato nell’universo, di certo non può essere stata mia madre, quella santa donna non distingue un sorriso da un ghigno.

Vorrei scomparire…

Guardo un film, mi annoio e mentre mi gratto le palle scrivo mentalmente a lettere neuronali la mia critica: “Questo film trattasi di patetici tentativi di creare movimento nelle miserabili teste degli spettatori, andirivieni di immagini sintetizzate in un unico concetto: c’è sempre un buono e c’è sempre un cattivo.”

Leggo un libro, niente di speciale, penso, parla della lotta alla borghesia, davvero gli scrittori non hanno ancora capito che non è questione di capitalismo, liberalismo, socialismo? E’ l’uomo a fare schifo! Umismo, che non è umanesimo e non è nemmeno umanità, e forse non è nemmeno una parola.

Finirò male a continuare a pensare, vorrei essere un verme…